Några rader in och jag är fast. Och helt tagen av miljön.

Spår: mot horisonten löper en bred fåra som vidgar sig till en cirkel med tillplattad snö. Avtryck från bandvagnar, därefter av skor, upptrampade stigar mellan barackerna. Smala spår (snöskotrar). Svarta fläckar (bensin eller sot). En slät paradgata, ett slags centrum täckt av pudersnö mellan de tomma tälten.

Hit till det vita, Antarktis, kommer Edmée Blanco (!) och Peter Tomson, eller vad man nu ska kalla honom, hans namn kan ändras som ett undanglidande isflak. Man förstår att de ska mötas, kanske förälska sig, och berättelsen rör sig mot det. Men sakta. Inte förrän mot slutet blir det...något. Innan dess? Jag tänker att det är en beskrivning, en berättelse om ett tillstånd. Att Edmées och Peters rörelser mot varandra är lika långsamma som atomer är i stark kyla.

Om svart är frånvaron av färger, bakgrunden mellan stjärnorna, det som spänner mellan universums grundvalar - så är vitt en fusion av ingenting Alla färger bryter sig i den ända till prismat är upphävt. Tankarna strålar mot oss, vi hör dem, Edmée och Peter, på långt håll - som om vi såg dem på långt håll - de ekar till oss med en viss fördröjning...

Språket är bilder och konkretion i en underbar förening. Läs den.